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Ser la nada, vivir en la nada,
Y a la nada de nuevo volver.
No ser nada, y en ella caer,
Para andar y acertar la jornada.
Germen puro de eterna balada,
El principio de todo saber;
Un fecundo vacío de un ayer,
Que se llena de todo y de nada,
De misterio y de vacuo formada,
Del que un átomo puede nacer,
Sin que sea por nadie forzada.
De lo vacuo formar lo que es nada
De la nada formar lo que es ser,
Que al fin tiene que ir a la nada.
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Campanas tristes de la vieja Mota
De ronca esquila, ruda y penetrante.
Recuerdo vivo en mi niñez remota,
Que rasga el corazón, mortificante.
Solemne, tétrica, doliente nota,
Vibrante suena al aire palpitante,
Soberbia, sobre el pueblo oprime y brota,
De un crudo y cruel recuerdo amenazante.
Es voz de muerto que sonando flota,
En un soberbio gesto delirante,
Que lento hiende por la tarde rota.
¡Oh, Mota!, Fortaleza es en derrota,
recuerdo antiguo, altivo, dominante,
Osario negro sobre la alta roca
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