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ME CONFIESO

Nicolás Puente



Ya sé que me escondo detrás de los personajes que creo. Me reparto en cada uno de ellos como la lluvia que moja sembrados. Soy trébol oculto entre la hierba, la camelia blanca que aparece rodeada de las rosas y, un poco, la tierra que sustenta los sembrados. Le doy vida a un personaje y mi pluma lo deshace en el siguiente reglón. Traigo la realidad de mi gente al papel y critico sus formas y todo está abonado por la pasión o el desafecto de mi memoria.
Ya sé que mi mirada es mía. Una experiencia marcada por el ángulo, no siempre acertado, de mi visión. Es, por veces, una mirada regada por el vapor estúpido de mi desesperación. Otras, sola la loca imaginación que se desborda en lo que escribo.  Sé que puedes acusarme de darte la máscara de las palabras, quedándome yo todo entero a mil kilómetros de distancia del hilo de mis relatos.
Lo siento. No pretendo, si así lo esperabas, darte en cada página una narración transparente de mi vida. Muchos de los personajes que invento son fruto de la necesidad que impone el escrito mismo. Otros muchos de los hombres y mujeres que circulan por el sendero de estos cuentos, están sacados, aunque eso sí, siempre cambiados, de la vida. Y otros, son la copia al dictado de el canto de un pájaro pequeño que anida en mi escritorio y que siempre tiene trinos nuevos.
A pesar de todo, no me llames mentiroso. Todo lo que firmo podrás encontrarlo en la vida diaria, si te tomas la molestia de quitarle el ropaje. Descubrirás las mismas situaciones, quizá menos almibaradas por los adjetivos o más recrudecidas que mis propias palabras.
Pero, por favor, no me llames mentiroso. Sólo soy un pobre cleptómano que guarda con su pluma en el papel pequeñas historias robadas a los dioses.



 

 

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